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Prata da Casa
José Inaldo Alonso
Soneto elegíaco
Toda a saudade antiga do não fui
e do não tive escorre-me do ser.
O rio da memória inútil flui
prestando as contas do meu ter e haver.
Neste balanço de desesperanças
esvaio o tempo de aprendiz de outono,
caminhando os atalhos das lembranças,
nas madrugadas em que foge o sono.
Busco e rebusco os rastros dos andados
e argamasso com lascas de ternuras
paredes novas da mansão morrida.
para a tarde que chega nas procuras,
encharcando d prantos derramados
os vazios da vida não vivida.
Soneto do quase ser
O cansaço dos verdes sem aurora,
cacos de ocasos pelas madrugadas.
A inútil teimosia das jornadas
e a procissão do azul pondo-se fora.
Tantas buscas falidas, mas tentadas
nas sucatas de acasos, hora a hora.
A construção dos dias, vida afora,
edificando catedrais de nadas.
A insistência do ideal, pingando luar,
pelos caminhos frescos de esperanças
nas mil e uma noites das andanças.
E esse avançar em sombra sem chegar.
Barco vadio no oceano a errar.
Perpetuamente sem crescer. Crianças.
Partilha
Haverá o azul com pássaros e nuvens
e os verdes para orgias de esperança.
Haverá a noite, seus abismos de silêncios
e hectares de estrelas maduras
para as segas da luz.
Haverá as manhãs primeiras do mundo
para território dos poemas.
A fazenda do mar
com alqueires de algas,
rebanhos de hipocampos
e as retinas surpresas de todos os afogados
para repouso definitivo.
Haverá o rio do luar
coleando pelo chão das noites a fio
e o cometa de Halley para indicar os séculos.
Ilhas esquecidas
para o deslumbramento da invenção.
Um relógio de sol e uma ampulheta de sonhos
para marcar os tempos.
Uma bússola de ocasos
para encontrar o norte do Seria.
Os flancos e o regaço da Amada
para a renovação do Homem.
Haverá o pião, as bolas de gude e a rua de cima
para buscar o Menino perdido.
Elegia para Stella
No cemitério de Charitas
repousa o teu corpo
tranquilo e definitivo.
No cemitério de Charitas
assistes a ronda do luar
farfalhando carícias
na amendoeira frondosa
e nas casuarinas esguias.
E ouves os cochichos dos pássaros
no aconchego dos ninhos,
trocando azuis recolhidos.
No cemitério de Charitas
guardas nas retinas mortas
tua primeira visão de Deus.
E teces silenciosamente
uma túnica sutil
e inconsútil
de roxos e verdes
ocasos e manhãs
para o reencontro.
No cemitério de Charitas
esperas por mim
e pelo Juízo Final.
(Poemas constantes de Águas de outono.Nitpress. Niterói, RJ. 2008).
Branca Eloysa
Velha caixa de botões antigos
Apenas uma arrumação numa latinha de botões. Guardados de minha mãe. E as lembranças. Encontrei botões de vinte, trinta anos atrás. Pequenas rodelas forradas de fazendas coloridas e fatos enterrados no inconsciente vieram à tona. Botões de quando eu estava com oito ou nove anos, dez talvez. De um certo vestidinho de listas azuis que usei em uma manhã de domingo para ir à missa na igrejinha do Saco de São Francisco.Estava febril – amigdalite – mas queria ir à missa. Devoção exagerada? Não. Vontade de namorar. Os escoteiros do mar iam àquela missa. Namorávamos com olhares e sorrisos, sob a proteção benévola de Nossa Senhora de Lourdes. Mãe de verdade é sempre tolerante.
Botões de veludo de um casaco azul – traje de gala – para ir fazer compras no Rio, na barca das três (a brisa do mar era suave e cheirosa) e lanchar na Confeitaria Colombo ao som de violinos.
De um vestidinho de verão, estamparia alegre e miúda, amarelos e laranjas, modelinho desenhado por mim para umas férias em que a bronquite me pegou de jeito. Só fiquei curada depois de uma temporada de férias em Santos, na casa de Dariette, irmã de meu padrasto. Voltei ótima. Queimada pelo sol e com possibilidade de novas experiências. Possibilidade cortada no nascedouro. Experiências desejadas, jamais realizadas. A repressão materna era um sufoco.
Botões de um vestido vermelho de pois com babadinhos de organza branca, plissados, feito para um carnaval. Eu não devia me fantasiar, minha avó morrera naquele ano e não ficava bem. Escapuli da empregada, sob cuja tutela ficara, e fui para o clube Canto do Rio (já combinara previamente com as amiguinhas), onde pulei e dancei à vontade com um guri charmoso, mais tarde importante médico em Niterói. Foi das poucas atitudes minhas na vida. Uma das raras vezes em que a vontade de viver sobrepujou meu medo congênito. Para conseguir entrar no clube, venci minha insegurança e pedi a um pai que acompanhava seus filhos se podia me “botar” lá dentro...
Meu coração está acelerado, minhas mãos estão geladas. A vida passou depressa demais. Estou quase velha. De repente. Não tive tempo para assimilar essa constatação. Preciso assumir que o tempo passou. O sonho acabou. E a festa de minha vida nem ao menos aconteceu.
(Texto constante de Rua Ana Barbosa, 45 – Meyer. Clube de Literatura Cromos. Niterói, RJ. 1990).
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